e depois que a tarde nos trouxesse a lua

A moldura se soltaria em escombros

Na fome de pescar saída,

somente clareza,

misturaria hipérboles em série

conseguindo liquefazer a loucura.

Base bolsa estrutura,

mercados degenerados,

a pasta!

Espere a pasta,

espere,

se alguma questão plasmar por si mesma,

não duvide,

ela vai precisar de uma escovação!

Assim, se tornará premente: calma

em pensamento.

foto Toti Jordam sobre trabalho de Bel Barcellos

Rosa choque

Depois que as cores entram pelas unhas,

já não é possível passear sem elas,

entram na circulação sanguínea

e esperamos que sejam abençoadas,

não façam mal,

escorram por seus ciclos,

acolham mutações.

Estações impõem seus tons,  

geadas máculas sensações,

amadurecimento tempo gestação.

Se a hora é de navegar,

já no barco,

quem navega é o mar.

“não sou eu quem me navega

quem me navega é o mar”*

“Dos sonhos que temos, das coisas que almejamos, depois de um certo tempo percebemos que não se pode fazer tudo, que alguns sonhos são realizados, muitos não. Você não lê todos os livros que acumulou na sua biblioteca, mas nem por isso vai deixar de ler, nem por isso vai deixar de sonhar, de almejar. Isso de uma certa forma espero que esteja no meu trabalho. A dúvida diante da incerteza não pode ser derrotista nem negativa, de que realmente não há solução, não tem jeito. Penso que há momentos de resignação e outros de rebeldia, de não conformismo com a situação, particular ou não. Mas as coisas passam, as modas, as propostas, as experiências. Meus sambas tratam da sensação de angustia ou resignação diante dessa instabilidade da vida, da impossibilidade de falar do futuro, de ter certeza sobre as coisas. A vida é jogo de xadrez, mas nos escapa e a resposta natural que o samba dá é deixar-se levar como um marinheiro à deriva. A vida é tão instável...” Paulinho da Viola

foto Toti Jordam sobre trabalho de Bel Barcellos

UM LANCE DE DADOS

 JAMAIS

MESMO ATIRADO EM CIRCUNSTÂNCIAS ETERNAS

DO FUNDO DUM NAUFRÁGIO

PORQUE

            o Abismo

Branco

             se expõe

                        furioso

                                   sob uma inclinação

                                               desesperadamente  plana

                                                                                  d’ asa

                                                                                 

                                                                                              a sua

recaída prévia dum mal de se erguer no voo

                                    cobrindo os impulsos

                                               cortando rente os ímpetos

            no âmago se resume

a sombra que se afunda nas profundas nessa alternativa vela

                        para adaptar

                                   a tal envergadura

           

                as suas horríveis profundas como o arcaboiço

                        duma construção

                 que balança dum lado

                                               para o outro

            O MESTRE

emerge

            inferindo

                                                                                              dessa conflagração

                                                                                                                      que se

                                                                                 

como uma ameaça

o único Número que não pode

hesita

cadáver descartado

em lugar

            de jogar

                        como um velho maníaco

                                               a partida

                                   em nome das marés

um

naufrágio assim

livre dos antigos cálculos

       esquecido o manobrar com a idade

           

                        outrora ele empunhava o leme

a seus pés

            num horizonte unânime

prepara

            se agita e se envolve

                        no punho que o ligará

ao destino dos ventos

            ser um outro

                        Espírito

                                   para o Lançar

                                                           na tempestade

                                               e redobrar a divisão e passar altivo

pelo braço do segredo que encerra

invadiu o comandante

correndo pela barba submersa

vindo do homem

            sem nau

                        insignificante

                                               onde será vão

ancestralmente abrir ou não a mão

                                               crispada

                                   além duma cabeça inútil

            legada em desaparição

           

                                               a alguém ambíguo

                                           imemorial ulterior demónio

nos seus lugares do nada

                                   induz

o ancião a essa conjunção suprema com a probabilidade

                                    o tal

                                          da sombra pueril

acariciada e polida aparada e lavada

                                   amaciada pela onda e afastada

                                     dos ossos duros perdidos em bocejos

                                               nascido

                                                           dum descuido

jogando o mar por antepassado ou o antepassado contra

                                    o mar

                        numa sorte ociosa

São núpcias

da qual a ilusão é uma vela solta obcecada

com o fantasma dum gesto

            que oscila até cair

           

                                               na loucura

Um Lance de Dados Jamais Abolirá o Acaso ( Un Coup de Dés Jamais N'Abolirá Le Hasard) Poema de Stéphane Mallarmé (1842-1898)

Tradução para o português de Armando Silva Carvalho, publicado em "A Tarde de um Fauno e Um lance de Dados", editora Relógio d’água, Lisboa, Portugal, 2007

título:  Eu e a brisa, Johnny Alf

* verso de Timoneiro, música de Paulinho da Viola e Hermínio Belo de Carvalho.

Os trabalhos das fotos são da artista Bel Barcellos

eu vi chover, eu vi relampear

foto solange casotti

O nome dela era Marta, teve cinco filhos e morava em Mesquita. Quando o filho de 18 anos foi preso ela começou a adoecer. Alta, mais de 1.80m,  parecia saída de um quadro de Di Cavalcanti. Um corpo de violão, traços fortes, uma chiqueza natural que fazia com que suas roupas ficassem bem com as sandálias coloridas, brincos e pulseiras que gostava de usar.

Levava duas horas e meia para chegar ao trabalho. Era manicure num pequeno salão em Ipanema. A patroa a tratava bem e a pagava corretamente. Todos os dia, ela enfrentava o metrô lotado. Deixava o mais novo de 5 anos por conta da avó. A outra de 8 ficava por conta da filha mais velha que tinha problemas mentais, mas já era mãe de um menino.

De vez em quando aparecia no batidão do funk do fim de semana. Depois da prisão do mais velho, só  pensava numa maneira de tirá-lo de lá, nas visitas e no que poderia levar para agradá-lo.

No salão, todos começaram a notar como estava cada vez mais magra.  A pele estourava com furúnculos. Nada a apetecia. Teve esperança, o menino ia sair da prisão. Uma cliente deu dinheiro para uma consulta em Copacabana. O dinheiro acabou comprando uma bermuda para o filho que saia da prisão.

Marta começou  a notar que o outro filho de 16 estava gastando, chegava em casa com comida e roupas novas, sabia que também estava no tráfico, conversava pouco. Pensava no que ela podia oferecer.

O mais velho voltou, saiu da prisão. Não durou um mês, vieram avisar. O corpo estendido no asfalto. Foi polícia? Foi traficante?

Depois dos trâmites e enterro, Marta sem comer, pesava sessenta quilos.

Tirou as férias que tinha direito e pouco levantava. A filha com problemas mentais trazia comida, ela não conseguia comer. O pequeno fazia um carinho antes de ir para a casa da avó. Vontade nenhuma. Nem a irmã, nem o ex-marido apareciam. A vizinha a levou para o hospital. Dois dias depois a filha a tirou de lá, assinando um termo de responsabilidade. Entraram no metrô, Marta fraca, pensou que queria ver os outros filhos, mas seria melhor ficar no hospital.

A dona do salão ligou. A filha disse que Marta não podia falar. Na semana seguinte, a dona do salão ligou, ela não podia falar. Aos 47, com 45 quilos, Marta morreu em casa. Depois veio o ex marido, saber se tinha direito a algum dinheiro para o filho.

foto solange casotti

Jardim para Octavio Paz 

Essa vibração verde é uma planta envolta em ar

este verde é o ar que perfuma

este perfume é a linguagem da planta

                        Eu não sou nada

                        se não sou a planta

                                                            o ar

                                                                        a fragrância

e nada é nada

se não se vê que nada é nada

                        aqui

                        agora

Um menino brinca no gramado

escolhe uma árvore

                        outra

                                    outra

vai de uma árvore até o meio do jardim

corre até outra árvore

                                                até outra

volta ao centro

Um pássaro canta

e lá de fora

árvores menino e pássaro

não são isso

Lá de fora é

de dentro

para quem olha como quem

ama

                        como quem

luta

como quem

passa através de nenhum

                                    obstáculo

A prova mais dura

o salto que consiste em

ficar imóvel à margem da

plenitude sem margens

que

(a plenitude)

não existe como imagem nem suporte

E então

           o menino chega até a árvore

e se entende que não havia pássaro cantando

que o canto era esse nome

que recebe esse ato

para quem está olhando como quem

ama

            como quem

vive

            como quem

sabe que as árvores

a verde vibração

que é a planta

            envolta em ar

o salvam de ser aquilo

que todo o resto insiste em dar-lhe

a partir de sapatos

                        mulheres

                                    espetáculos

                                                            dias

O que olha é agora o olhado

mas o menino

                        escolhe novamente uma árvore

corre e retorna

e outra vez corre e volta

O olhado fica para lá

e o que olhava volta a ser

aquele que olha

Até que algum dia quem sabe

Até que não haja retorno

Poema de Julio Cortázar, traduzido por Ari Roitman e Paulina Wacht publicado em “Último Round”, ed. Civilização Brasileira, 2008

Marta é um conto inédito

 título: "nem ouro, nem prata" Ruy Maurity e José Jorge