A palavra mágica
como posso encontrar a palavra escrita
a palavra certa escondida no sonho
verdade mentira
flor pedra caos
a palavra nova para
uma vida antiga?
o sol surge entre as
nuvens
vejo homens encaminharam-se rompendo o dia
de encontro aos seus desejos confusos
sofre teu rosto o vento esculpe teu sorriso
teu destino com teu leve andar ultrapassaste
o limiar do jardim não viaje com neblina
na estrada você fica invisível no alto da serra
não pergunte se o amor inventou a palavra
amor se os pássaros e os homens existem apenas
porque descobriram as palavras certas para
poderem viver ignorando a palavra morte
talvez ela também não exista
como posso apagar todas as palavras do mundo
de minha mente para sem o saber não existir
mais para sempre ou quem sabe? encontrar a
palavra mágica a palavra certa
Poema de Franco Terranova publicado em Diário (1895/1995), Trilogia do Vento, Ed. Nova Fronteira, 2001.
foto maritza caneca
Estreou em Curitiba, no festival de teatro, a peça Cinema de Felipe Hirsch. E acaba de ser lançado seu primeiro filme, Insolação, feito com Daniela Thomas. Desde, “A vida é feita de som e fúria”, passando por uma série de peças, como "A morte do caixeiro viajante" e a penúltima, "Não sobre o amor", também com Daniela Thomas, Felipe vem apresentando um trabalho de extremo apuro. Gosto tanto do que leio, em matéria de O Globo (segundo caderno, 21/03/2010) que prometo ficar de olho na programação cultural para não perder os dois, a peça e o filme.
O filme, quando não conseguimos, em meio às correrias do dia a dia, chegar até a sala de cinema, ainda é possível assistir ao DVD. Apesar de, nada se comparar à nossa entrega no escurinho do cinema. Mas o teatro, como qualquer arte, só acontece quando há uma espécie de comunhão entre a obra e o espectador. Além disso, Felipe disse coisas lindas, como quando, por exemplo, fala da música: “por que a música é tão poderosa? Porque ela é, pelo menos em relação a cinema ou teatro, a arte com menos tempo de mediação.”
E foi comunhão o que aconteceu com a platéia em Simplesmente Eu, Clarice Lispector de Beth Goulart, o teatro cheio, recebendo pura Clarice, na veia. Praticamente todas as palavras são de Clarice. É muito gostoso quando você começa a perceber que aquela é ela, a escritora, de carne e osso, ou então é Lóri de “uma aprendizagem”, ou é a dona de casa que fica atordoada com o cego que masca chicletes e vai parar no Jardim Botânico. Tanto com quem já as conhece, como com quem não as conhece, a atriz estabelece uma ponte muito bem embasada, sem perder toda a loucura da gênia criadora. Pois Clarice é de uma feminilidade crucial, plena de raiva e de amor, pelo outro e pelo mundo. E como observou Rosie Marie Muraro, a quem Beth dedicou o espetáculo daquela noite, “ela sempre escreveu sobre ego, sobre o self, o umbigo, mas sempre com o mundo em perspectiva”.
A comunhão entre Clarice, Beth e o espectador é de um alcance impressionante. E fui correndo, pensando que era a última semana, fiquei muito feliz em saber que a peça estréia em São Paulo, mas também vai continuar no Rio, às terças e quartas no Teatro SESI.
Um cisco no olho
faz alarde.
Quem fala
sobrevoa possibilidade.
Por sorte
comete vida.
É mais fácil encontrar
a vida em tentativa.
Poema sem título, publicado em Ventanias, Ed. Sete Letras, 1997
tela g. secchin
Voltando ao Felipe Hirsch. Ele critica o excesso de mediação e achismos no mundo de hoje. Não sei, existe esse lado excessivo, de opiniões e informação, mas me incomoda mais o vazio, a falta de opinião, a indiferença e a dificuldade em emitir juízos de valor, o que podemos chamar de blasezisse.
O Sal da Língua
Escuta, escuta: tenho ainda
uma coisa a dizer.
Não é importante, eu sei, não vai
salvar o mundo, não mudará
a vida de ninguém – mas quem
é hoje capaz de salvar o mundo
ou apenas mudar o sentido
da vida de alguém?
Escuta-me, não te demoro.
É coisa pouca, como a chuvinha
que vem vindo devagar.
São três, quatro palavras, pouco
mais. Palavras que te quero confiar.
Para que não se extinga o seu lume,
o seu lume breve.
Palavras que muito amei,
que talvez ame ainda.
Elas são a casa, o sal da língua.
Poema de Eugénio de Andrade, publicado em Le Seul de La Langue, Ed, La différence, 1999.
